Por Javier Garin El otro día, volviendo de la montaña, se me ocurrió este poemita: La vida del hombre viejo Se va poblando de muertos: Padres, hermanos, amigos, Amores que ya se fueron. En los lugares antiguos Aparecen rostros nuevos. Sus rasgos se han hecho extraños, Incomprensibles sus gestos. El hombre viejo camina Por un incierto sendero. Se ha vuelto intruso en su casa; En su país, extranjero. Nadie confirma su historia. No hay testigos de su tiempo. ¿Lo ha vivido o lo ha soñado? ¿Lo imagina o es recuerdo? El hombre viejo, de a poco, Se refugia en el silencio, Ecos lejanos lo envuelven De voces que enmudecieron. Cuando se acerca la hora, Más y más sueña despierto. Ve los cariños ausentes Los llama y habla con ellos. Y cuando llega la muerte Con su alivio y con su esmero, Al fin se funde y se abraza, Feliz, con los que murieron. JAVIER GARIN