por Javier Garin   1             Llegaron al caer la tarde, en un automóvil curtido de kilómetros, fatigado de rutas, con manchas de libélulas en los parabrisas y olor de hierro caliente bajo el capot.             El sol se estaba poniendo al final de ese camino moribundo, que ya pocos transitaban desde la inauguración de la autopista. Era la hora en que todo concluye, en que nada puede suceder.               Mordiendo los guijarros de la playa de estacionamiento, el automóvil se detuvo frente al bar vacío.             Bajaron.             Eran dos.             El más alto vestía un abrigo de cuero. El otro, grueso y retacón, una campera de jean.             Sacudieron las piernas y estiraron los brazos como cualquier automovilista después de una larga jornada.             No había en ellos nada que diera una idea de su verdadera naturaleza o propósito. Como todo viajero, tenían la cara sucia, el pelo gris de polvo; parecían ansiar el baño y sufrir dolor lumbar

  por Javier Garin           1                                                  Cuando el Ramoncito tenía apenas cuatro años su madre lo llevó a Tilcara para las festividades. Esa fue la primera vez que oyó tocar el charango al gran maestro Antonio Sánchez. Y nunca más pudo olvidarlo.                        En primera fila del improvisado auditorio, el Ramoncito seguía sus malabarismos sonoros con los ojitos muy abiertos, casi sin pestañear.                        Sánchez notó el embeleso del changuito: esa muda emoción de un alma simple que, en su ingenuidad, halaga al verdadero artista mucho más que el gesto aprobatorio de los eruditos.                        Inclinándose al final de la ejecución, dijo a su pequeño admirador:                        -¿Te gusta el charango?                        Como el niño, en su timidez, no acertara a responder, agregó sonriente:                        -¿Darías el alma por tocar?                        Y puso el instrument