por Javier Garin   1             Llegaron al caer la tarde, en un automóvil curtido de kilómetros, fatigado de rutas, con manchas de libélulas en los parabrisas y olor de hierro caliente bajo el capot.             El sol se estaba poniendo al final de ese camino moribundo, que ya pocos transitaban desde la inauguración de la autopista. Era la hora en que todo concluye, en que nada puede suceder.               Mordiendo los guijarros de la playa de estacionamiento, el automóvil se detuvo frente al bar vacío.             Bajaron.             Eran dos.             El más alto vestía un abrigo de cuero. El otro, grueso y retac...