El don de mi madre Por Javier Garin                             “…he dicho, por ti y por mí, que la muerte no existe, que el mundo no es un caos, que es forma, unidad, plan, Vida Eterna, ¡Alegría!”   Walt Whitman     Mamá fue la última de la familia en tener el don. Lo heredó de mi abuelo Camilo, y éste de mi bisabuela Pilar. El don no se manifestaba de igual manera en cada uno de ellos.  Mi bisabuela conectaba fácilmente con los muertos. A veces sus trances eran tan intensos que los cuadros se caían de las paredes y la mesa redonda donde practicaba sus sesiones se volcaba y salía rodando de la habitación. Mi abuelo Camilo, el anarcosindicalista, además de combatir a amos y patrones en este mundo, confraternizaba con los oprimidos del otro mundo con ayuda de la Escuela Científica Basilio, hasta que mi abuela Nani le prohibió el espiritismo al ver que se posesionaba y ponía los ojos en blanco y garabateaba extraños y tenebrosos mensajes automáticos en una hoja. Pero, sobre todo, tenía

Por Javier Garin. Spinetta sale a repartir paquetes todos los días. Es el astro veterano de la firma de mensajería Flash BA. Envío rápido y seguro. Podría haber dejado la moto hace rato para trabajar en las oficinas, tal vez ser gerente, pero él quiere estar en la calle. Disfruta la calle, el tránsito, los bocinazos, esquivar vehículos y peatones. En veinte años, jamás tuvo un accidente. En el ambiente motoquero es una celebridad. Una celebridad muda, ya que no habla, no da opiniones, no discute. Sólo anda en moto. En las reuniones de motoqueros se mantiene en un rincón tomando cerveza, y a lo sumo sonríe, pero no dice nada. La conoció a Laurita, hace cinco años. En esa época ella se parecía aún más a la Cantilo joven. De hecho, trabó conversación con ella, en ese bar pedorro de motoqueros y roqueros y con esa horrible banda heavy en el escenario, diciéndole: -Te parecés a Fabiana Cantilo, ¿te dijeron? -Sí pelotudo. Y vos a Spinetta. -Bueno, a mí me dicen Spinetta. -A mi me dicen Fabi

  por Javier Garin ¿QUÉ ES FICCIÓN Y QUÉ ES REALIDAD? PIRANDELLO, EL GROTESCO, EL ABSURDO Y LA INFINITA Y HERMOSA EXTRAÑEZA DEL VIVIR.      Comencé mi relación con el gran Luis Pirandello de adolescente, cuando mi madre me dio a leer su novela tierna, graciosa y desesperada "El difunto Matías Pascal" . Ya se adivinaban allí algunos de los temas de su posterior dramaturgia, la que lo convirtió en genio absoluto del teatro moderno y Premio Nobel de Literatura. Seguí mi romance pirandelliano leyendo su ensayo "El humorismo" , donde sentaba las bases del grotesco moderno. Más lo amé cuando supe que estuvo dos veces en Argentina, que fue amigo de los hermanos Discépolo, que fue inspiración para que Armando creara "Mateo" y "Stefano" y que dio base teórica a los grotescos tangueros del gran Discepolin, donde siempre aparece el "Hermes bifronte" pirandelliano: una máscara que por un lado ríe burlona y por el otro llora desconsolada . ¿Pues

  Por Javier Garin   Amo las palabras políticamente incorrectas "tolerancia", "compasión" y "caridad". La actual censura del lenguaje, que cree cambiar la realidad prohibiendo palabras, y no siempre por motivos plausibles, ha decretado que estas palabras son malas, deben evitarse, a menos que se quiera caer fulminado bajo el anatema de "retrógrado" o "reaccionario" por la Inquisición de les moralistes. Por ello, precisamente por ello, deseo reivindicarlas. Son palabras hermosas, irremplazables, y expresan un mundo de valores que se pretenden sepultados. 1) Amo la palabra (hoy denostada) “tolerancia”. Los críticos de esta palabra argumentan que el concepto “tolerar” revela una incomodidad, una cierta magnanimidad respecto de algo o alguien que en realidad disgusta. Postulan que hay que reemplazarla por palabras como “aceptación”, “igualdad”, etc. Prescriben que no hay que tolerar nada sino aceptarlo. Pero la palabra tolerancia es hermosa

 PARRAFO EXTRAÍDO DEL LIBRO "EL DISCÍPULO DEL DIABLO, VIDA DE MONTEAGUDO", por Javier Garin. (...) Ese muchacho que arribaba a Chuquisaca había nacido y sido bautizado como Bernardo Monteagudo en el modesto pueblito de San Miguel del Tucumán, en las llamadas “provincias bajas” del Río de la Plata , un día de agosto de un año fuera de lo común: 1789. Como por un anticipo del destino, el nacimiento de quien sería luego un revolucionario temible y encarnizado, un jacobino implacable, había ocurrido en el mismo año en que se precipitaba, al otro lado del océano, la Revolución Francesa , la madre de las revoluciones modernas. Él mismo se complacería en identificarse con uno de los más frenéticos revolucionarios franceses: el joven y fogoso Saint Just. Su padre había sido un capitán de milicias español de nombre Miguel, veterano de la célebre campaña del Virrey Cevallos por la reconquista de la Colonia del Sacramento, hombre valiente y no del todo inculto, aunque carente de for